Pyromane

Les bourdonnements de la ville s'endorment à la fenêtre. La nuit est revenue jusqu'ici s'étendre sur le rebord. Un vieil homme marche en bas dans la rue, crache un mollard, pose une main sur un mur, tousse et repart. Ici une étoile sur deux est inutile, à la merci d'un immeuble ou d'un nuage. Le silence se paye au prix fort entre deux cris de moteurs. D'un coup d’œil, un chat errant balaie les ruines d'une journée trop longue. L'heure de fermer la fenêtre, de laisser tout ça dehors, d'attendre qu'une obscurité puissante fasse un peu de tri dans le vacarme. Une cigarette tombe et rougeoie au pied de l'immeuble. Un centimètre carré d'incendie regarde la nuit dans les yeux en se foutant de sa gueule.